Qui je suis... 2

Une femme qui commence à vivre son enfance, qui essaye d’oublier, une femme qui y croit, et qui se ment, une femme qui veut être, et ne sait pas dire je t’aime.

Je suis.

Une enfant, encore, et plus jamais, poète, avant tout, plus tout à fait humaine, je suis de celle qu’on ne décrit pas, à qui on ne parle pas, je ne suis pas quelqu’un, qu’on peut aimé.

Je suis.

Je suis un songe, mais la vie est un songe, n’est-ce pas ? Je suis ce qu’on ne voit pas, banale illusion de fantaisie, quand seul lui sait me décrire. Je suis lui, toute entière, et lui seul me sait, je suis, je suis une pensée inaccessible, un rêve prêt à tout pour être.

Je suis, je suis,

un livre, sans fin, avec une tache d’encre au début, sans plus aucune encre sur les bords, pétulant de commentaires, un tout, et un rien, un encrier, renversé sur la dernière page,

le livre est ouvert…

Chut… ne le réveillez pas…

N’oubliez pas

l’écrit se suffit à lui-même….

Cécile écoute Crowed Love d'Arcade Fire